TOBIAS MORETTI

Webserie DEMOKRATIE & AUTORITARISMUS #6 DIE MEUTE.Von Jean-Baptiste Del Amo
Mit Tobias Moretti
Übersetzt von Karin Uttendörfer

Die „Meute“ spricht – eine Gruppe von Migranten, der der Zugang zu den Architekturen des Wohlstands verweigert, die an den Rand gedrängt, entindividualisiert wird. In Jean-Baptiste del Amos Text erwächst aus der Marginalisierung eine ungeheure Vitalität.

Web série DÉMOCRATIE & AUTORITARISME #6 LA MEUTE.
De Jean-Baptiste Del Amo
Avec Tobias Moretti
Traduit par Karin Uttendörfer

La « meute » parle - d'un groupe de migrants qui se voit refuser l'accès aux architectures de la prospérité, qui est marginalisé, désindividualisé. Dans le texte de Jean-Baptiste del Amos, une immense vitalité naît de cette marginalisation.


Text : 

DIE MEUTE
Wir strecken unsere Brust heraus une spannen die Muskeln unserer Arme an. Hier gibt es für uns nichts anderes zu tun als Krieg oder Liebe zu spielen.
DIE MEUTE
Nennt uns, wie ihr wollt. Wenn wir irgendwann mal einen Namen getragen haben, haben wir ihn vergessen. Wenn dieser Name irgendwann einmal auf einem Geburtsschein einem Pass verzeichnet war, so haben wir ihn verloren. Vielleicht ist er im Bauch des Meeres versunken. Vielleicht hat ein Schlepper ihn behalten, um uns zu erpressen. Wir ändern unsere Namen, wie es uns gefällt.
Manchmal wird uns einer nach dem Zufallsprinzip verpasst. Der Zwerg, das linke Bein, der Schwanzkopf, Maradona, der Boss Rothaut Haudegen. Unsere Identität beruht nicht länger auf unser Individualität, sondern auf der Zugehörigkeit zu der Meute, die wir zusammen bilden. So werden wir von den Leuten hier bezeichnen. Sie sagen, wir seien die Schwarz, die Hunde, die herumstreunen.
Wir sind die Meute, die vom Rand, dem Rand der Sommerresidenzen eurer Ferienapartments mit Blick aufs Meer, eurer mit Kotschlössern gesicherten Residenzen, den gefakten Gehwegen, denn ihr wollt ja die Mengen von Unrat nicht sehen, die ihr produziert und fernt ab von eure Blicken wieder ausgibt, dort wo wir herumlungen, schlafen, leben, pissen, lieben.
Manchmal hört ihr uns bis in die frühen Morgenstunde, wie die Wölfe heulen, in einem Getöse aus zerspringenden Flaschen und gegen eure Abfallcontainer und Werbetafeln geschmetterten Fußtritte und ihr zittert hinter euren Fenstern, in euren tiefen Betten, besorgt über die Bedrohung, die wir für eure so gewissenhaft angehäuften Ersparnisse darstellen könnten. Wir ziehen uns aus dem Morgengrauen zurück und verschwinden so schnell wie die sich im anbrechenden Tag auflösenden Schatten.
Wir kehren wieder in unsere Grenzen zurück, die ihr wohl überlegt, errichter und mit euren Architekkuren abgesteckt habt. Jene Grenzen, an die ihr unsere bedingte Freiheit knüpft. Später tauchen wir ein in das dichte Licht. Dessen stechen wir auf unseren Schultern spüren. Wir laufen zu den Stränden inmitten von Agaven von Feigen, Kakteen entlang, eine staubige No Man’s Land übersät von Leichtbausteinen, Gehäusen von elektrischen Haushalt Schrott, zerborstenen Flaschen.
Wir strecken unsere Brust heraus und spannen die Muskeln unserer Arme an. Hier gibt es für uns nichts anderes zu tun als Krieg oder Liebe zu spielen. Wir um unsere Geschlechtsteile durch den Stoff unserer Hosen, während wir von Mädchen reden, denen, die wir gerade in der Stadt gesehen haben, von denen, die wir einmal heiraten werden.
Wir trocknen uns halbnackt auf den Felsen, reichen die lauwarme Colaflasche oder eine geschmuggelte Zigarette von Hand zu Hand, von Mund zu Mund. Wir rauchen, blicken über das Meer auf den Boden, den wir verlassen oder auf den, den wir uns schwören zu erreichen. Unsere alten Träume leben noch. Weder die Hitze noch der Staub noch die Langeweile haben sie klein gekriegt.
Wir legen flüstend Versprechungen Gelübde ab, spucken dann in den Sand, der Hunger brennt uns im Magen und wir legen einen Arm um eine Schulter, fassen uns an den Hüften und gehen im Gleichtakt. Wir sind jetzt eins, dunkel, ergriffen von einem Gefühl der Brüderlichkeit, die uns verbindet, von der Erhabenheit, die unsere Jugend verleiht, von unserer unbeugsamen Freiheit unserer Rohen Wildheit

.LA MEUTE

Nous sortons notre poitrine et contractons les muscles de nos bras. Ici, nous n'avons rien d'autre à faire que de jouer à la guerre ou à l'amour.

LA MEUTE

Appelez-nous comme vous voulez. Si nous avons porté un nom à un moment donné, nous l'avons oublié. Si ce nom a été inscrit un jour sur un acte de naissance ou un passeport, nous l'avons perdu. Peut-être a-t-il été englouti dans le ventre de la mer. Peut-être qu'un passeur l'a gardé pour nous extorquer de l'argent. Nous changeons de nom comme bon nous semble.
Parfois, on nous en donne un au hasard. Zwerg, la jambe gauche, le connard, Maradona, le boss Peau-Rouge Haudegen. Notre identité ne repose plus sur notre individualité, mais sur notre appartenance à la meute que nous formons ensemble. C'est ainsi que les gens d'ici nous désignent. Ils disent que nous sommes les Noirs, les chiens qui errent.
Nous sommes la meute du bord, du bord des résidences d'été de vos appartements de vacances avec vue sur la mer, de vos résidences sécurisées par des sas à fumier, des faux trottoirs, parce que vous ne voulez pas voir les quantités de détritus que vous produisez et détournez à nouveau votre regard, là où nous nous prélassons, dormons, vivons, pissons, aimons.
Parfois, vous nous entendez hurler comme des loups jusqu'au petit matin, dans un brouhaha de bouteilles qui se brisent et de coups de pied lancés contre vos poubelles et vos panneaux publicitaires, et vous tremblez derrière vos fenêtres, dans vos lits profonds, inquiets de la menace que nous pourrions représenter pour vos économies si consciencieusement accumulées.
Nous nous retirons à l'aube et disparaissons aussi vite que les ombres qui se dissipent dans le jour naissant. Nous retournons dans nos frontières, celles que vous avez bien réfléchies, construites et délimitées par vos architectures. Ces limites auxquelles vous liez notre liberté conditionnelle.
Plus tard, nous nous immergerons dans la lumière dense. Nous sentons son piquant sur nos épaules. Nous marchons vers les plages au milieu des agaves de figuiers, le long des cactus, un no man's land poussiéreux parsemé de briques légères, de boîtiers de déchets d'appareils électroménagers, de bouteilles brisées.
Nous sortons notre poitrine et contractons les muscles de nos bras. Ici, nous n'avons rien d'autre à faire que de jouer à la guerre ou à l'amour. Nous entourons nos parties intimes à travers le tissu de nos pantalons, tout en parlant des filles, de celles que nous venons de voir en ville, de celles que nous épouserons un jour.
Nous nous séchons à moitié nus sur les rochers, nous nous passons de main en main, de bouche en bouche, la bouteille de coca tiède ou une cigarette de contrebande. Nous fumons, regardons par-dessus la mer le sol que nous quittons ou celui que nous nous jurons d'atteindre. Nos vieux rêves sont encore vivants. Ni la chaleur, ni la poussière, ni l'ennui ne les ont réduits.
Nous faisons des vœux en chuchotant des promesses, puis nous crachons dans le sable, la faim nous brûle l'estomac et nous passons un bras autour d'une épaule, nous nous prenons par les hanches et nous marchons à l'unisson. Nous ne faisons plus qu'un, obscurément, saisis par un sentiment de fraternité qui nous unit, par la noblesse que confère notre jeunesse, par notre liberté inflexible de sauvagerie brute.